Это все уже было… возможно, не с нами… не здесь.
Почему же так странно созвучны все ритмы наших мелодий.
Я не знаю твой голос… но дышу с тобой вместе, пока мы есть.
Слышу, как ты молчишь… как мечтаешь…
Слышу, как время уходит.
Но у грусти твоей — я помню — был запах осенних цветов.
И в глазах — сожаление… горькая нежность — реквием обо мне,
Не рожденной… не встреченной… не услышанной среди пустых слов…
Ты не знаешь моих дорог… я — твоих… и не жду от тебя вестей.
Это есть.
Между нами.
Сейчас…
И каждый неровный штрих
Твоих дней — я впишу своей кровью в книгу великих иллюзий…
Разреши мне выйти на встречу, узнай — не теряй меня среди них,
Я должна быть — ине важно кем — ангелом, чертом, Музой!
Это будет с нами.
Всегда.
Пока хватит силы вдыхать новый смысл
В сочетания звуков и тишины… становясь воплощеньем друг друга.
Я сотру на ладонях линии… эти странные знаки — чужую жизнь…
Буду в тебе-и не важно, чем — избавлением или смертельным недугом.
И у тихих песен моих — ты помнишь — будет запах вечной весны…