«если сможешь простить…» — начинаю письмо своё,
говорю обо всех, кто послушно стрелял мне в спину,
и пишу про любовь, что всегда наполняла силой,
проникая в глубины, как сладкое остриё.
«уходили не все…» — только самые нужные люди,
чьи истории стерлись, но звонкие имена,
словно вечный огонь на разбившемся жизни блюде,
продолжают сверкать в бликах прошлого злого сна.
«ты простился на миг…» — а ушёл в пелену заката,
ты был первым из всех, кого жадно хотелось ждать.
«разлучились вчера…» — я уже разучилась писать,
не успев и расстаться на линии не возврата.