— Стой, мужик!
— Стою.
— А ну, повернись.
— Зачем?
— Повернись, говорю!
— Ну, повернулся. Э, ты с ножом-то поосторожнее!
— Признавайся: это ты маньяк?
— С чего это ты взяла?
— Вот у меня фоторобот: «Разыскивается маньяк». Вылитый ты!
— Да у него нос совсем не мой… Вернее, у меня не его.
— Да, не его. А жалко! Ну ладно, иди.
— Женщина, вы почему меня преследуете? От самой остановки?
— А ну-ка, сними очки.
— Да не буду я ничего снимать!
— Еще не то снимешь, если все сойдется.
— Что должно сойтись?
— Вот этот портрет с твоей личностью. Ну признайся же, наконец: это ты маньяк?
— А, вон вы о чем! Видел я этот фоторобот. Он похож на каждого второго мужчину в нашем городе.
— Какая жалость!
— И вообще, не там вы ищете маньяков. Они свершают свои преступные замыслы в безлюдных местах, темными ночами.
— И то верно!
— А ну, мужик, чего это ты в кустах лежишь? В засаде, да? Жертву свою поджидаешь, да?
Подвинься! Самосуд сейчас тебе устрою. Ну, ты будешь или нет?
— Ммуу… Ббуу…Буду! Н-наливай!
— О боже, и этот — ни рыба ни мясо! Такое же и у меня дома лежит. Ау, маньяки, вы где? Неужели врут все про вас газеты…