Я век бы слушал музыку прибоя —
И всё к чертям, а после хоть потоп.
Здесь волны ходят рысью строевою —
А к вечеру срываются в галоп.

Кто поумней, тот на песке прохладном
Лежит моржом, не ведая забот…
А мне б доплыть до бакена, и ладно:
Там метров триста, максимум пятьсот.

Стального цвета волны на закате,
Тугая и упругая вода.
Я ухожу из крепкого захвата —
Ну просто греко-римская борьба!

И вот уже я обнимаю бакен,
Он ярко-жёлтый, как большой лимон!
И надо, по идее, плыть обратно —
Но путь отрезал строй упрямых волн!

Волна с крутым названьем «отжимная» —
Мой шанс увидеть дальние края…
Похоже, с морем мы в футбол играем,
Но, к сожаленью, мячик — это я.

Верчусь, как таракан в бурлящем супе —
Что делать, черт возьми, кто виноват?!
Я не согласен умирать так глупо!..
Канат! Моё спасение — канат!

Повис, как обезьяна на лиане,
И сам себя кляну: держись, слабак!
А море дебоширит, будто спьяну:
И вверх, и вниз, и так твою растак!

Спасибо физруку, что загонял нас
По десять раз под самый потолок:
«Задохлики! Упали и отжались!
Ну? Отдохнули? А теперь — без ног!»

Волна в лицо лизнула на прощанье —
И наградила дружеским шлепком.
Судьбе-злодейке страшно благодарен,
Я пролетел два метра над песком.

— Брателло, это было просто круто!
Я на тебя поставил, как в игре.
Наверное, пловец? Спортсмен? Инструктор?

— Да нет… Пятёрка в школе по физре!