Я век бы слушал музыку прибоя —
И всё к чертям, а после хоть потоп.
Здесь волны ходят рысью строевою —
А к вечеру срываются в галоп.
Кто поумней, тот на песке прохладном
Лежит моржом, не ведая забот…
А мне б доплыть до бакена, и ладно:
Там метров триста, максимум пятьсот.
Стального цвета волны на закате,
Тугая и упругая вода.
Я ухожу из крепкого захвата —
Ну просто греко-римская борьба!
И вот уже я обнимаю бакен,
Он ярко-жёлтый, как большой лимон!
И надо, по идее, плыть обратно —
Но путь отрезал строй упрямых волн!
Волна с крутым названьем «отжимная» —
Мой шанс увидеть дальние края…
Похоже, с морем мы в футбол играем,
Но, к сожаленью, мячик — это я.
Верчусь, как таракан в бурлящем супе —
Что делать, черт возьми, кто виноват?!
Я не согласен умирать так глупо!..
Канат! Моё спасение — канат!
Повис, как обезьяна на лиане,
И сам себя кляну: держись, слабак!
А море дебоширит, будто спьяну:
И вверх, и вниз, и так твою растак!
Спасибо физруку, что загонял нас
По десять раз под самый потолок:
«Задохлики! Упали и отжались!
Ну? Отдохнули? А теперь — без ног!»
Волна в лицо лизнула на прощанье —
И наградила дружеским шлепком.
Судьбе-злодейке страшно благодарен,
Я пролетел два метра над песком.
— Брателло, это было просто круто!
Я на тебя поставил, как в игре.
Наверное, пловец? Спортсмен? Инструктор?
— Да нет… Пятёрка в школе по физре!