…
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой.
(М.Ю. Лермонтов)

Ливень. В декабрь кто-то явно подлил антифриз.
Стать зимним месяцем — времени мало осталось.
Пенится море, бушует, кидаясь на пирс.
Как же прекрасна его неуёмная ярость!
Дворники раньше часов досчитали до ста,
Еле справляясь с дождём в максимальном режиме.
В чувствах с надрывом особая есть красота:
Что-то сродни отпусканию сжатой пружины.
Та же, печально-надрывная струночка есть
В том, чтоб Тебя удержать на раскрытой ладони,
В скорости сто пятьдесят и в её СМС,
Найденных мною случайно в твоём телефоне.
Образ давно был срисован умелой рукой:
Видимо, я — тот, описанный классиком, парус,
Ищущий в бурях ему лишь понятный покой,
Если на мачте хоть пара лохмотьев осталась.
Ясность ума, пониманье, где жизнь, а где смерть,
Проще всего обрести, оказавшись на грани.
С пика обычно всего две дороги: взлететь
Или сорваться с обрыва, разбившись о камни.
Ты в моей жизни, подобно распятью возник.
Что признавать: зов души или власть ширпотреба?
Ты — мой финальный и самый отчаянный пик.
После Тебя может быть только ад или небо.