Этот текст почти 2 года валялся у меня в черновиках, все не решалась опубликовать из-за довольно резких формулировок. Но есть там очень актуальные мысли, особенно в последних абзацах.
Очень сложно объяснить чувство Родины тому, у кого его нету и не было… Как объяснять слепому про цвет. Или даже не слепому… Я все вспоминаю грузинского писателя руками, которому очень нравилось чувство единения украинцев — и при этом от аналогичного чувства единения русских его колдобит, будто он денатурату выпил. Оно на самом деле не удивительно: у человека нет чувства Родины, а когда так — то все начинается и заканчивается на эстетике и политике. Украинцы грузинскому письменнику более эстетически и политически приятны, поэтому у них дивное чувство единения, даже когда они СУГС орут и зигуют, а русские — нет, поэтому у них зверомордые рабские пляски дикарей, даже если они приветливо улыбаются и машут флажком.
Собственно, и патриотизм, который не идет дальше эстетики и политики — на редкость противен. И ты, опять же, не можешь объяснить человеку обычно, что с ним не так. Он же тут рубаху на груди за Родину рвет, причем атдуши. Но если такие вещи, как любовь к своей земле, к своей стране, к своему народу — имеют под собой не больше, чем боление за Зенит или фанатение по группе Айрон Мейден, то они выглядят уродливо. Мелкие чувства и дела по отношению к чему-то несравненно большему. Как сведение Пасхи к покраске яиц, а поста — к жеванию силоса в течение полутора месяцев.
Понимаете, вот вам, лично вам — в детстве пели про серенький волчок и котенька-коток, лично вам рассказывали про колобка и читали про рыбака и рыбку, лично вы, как только научились говорить и понимать первые слова, получали совершенно уникальный опыт, который может получить только тот, кто родился в России и у русских родителей. И вы в то же самое время разделяете этот уникальный опыт еще с сотней миллионов человек. Которые способны с полуслова понять вещи, непонятные в принципе никогда и никак не то что китайцу, а даже англичанину, с которым вы в значительной мере делите культурный опыт.
Это несравненно больше не только эстетики, но и собственно культуры, это больше и общей истории. Это мировоззрение, мировосприятие и мироощущение. И либо ты это воспринял в детстве, либо не воспринял вообще никогда и никак. Люди, не разделяющие со своим народом этот опыт — не смогут превратиться в представителей другого народа. Те, кто не сумел в детстве стать русским — не станут французами или испанцами. Они так и останутся недорусскими. Если только не сумеют вернуть эти ощущения себе сознательно, не просто узнать, а принять и прочувствовать то, что чувствуют соплеменники — превратить склад бездушной информации в голове в живой опыт.
Но даже и это еще не все… Чувство Родины проникает еще глубже. Чтобы укорениться в своей родной земле по-настоящему, прямо от земли и следует начинать. Я недавно думала, слушая, как щебечут прилетевшие по весне птички в деревьях: а ведь в тех краях, где они зимуют, эти птицы — зимние… Никакого «грачи прилетели», никакого «ласточка с весною», никакой этой привычной весенней радости — листочки распустились, птички защебетали… Люди обитают в ДРУГОЙ ВООБЩЕ РЕАЛЬНОСТИ. С рождения. Понимаете, такие вещи — они не определяются совершенно никак политиками, государственным строем, социальными концепциями, культурными паттернами. Просто ты с детства вырастаешь из земли особого цвета и особой формы. А другие люди — вырастают из земли совсем другого цвета и совсем иной формы. И все остальное, что растет на этой земле — тоже совсем иное у них. Твое обычное, обыденное, въевшееся едва не с младенчества в клетки мозга «пришла весна, запели птички» — на самом деле уникальное. Делающее тебя — тобой. Не марокканцем и не тайцем, не аргентинцем и не мексиканцем.
И вот это вот чувство уникальности твоего собственного обыденного — и радости от обладания этим обыденным, вот именно оно и есть чувство Родины. Если тебе твое обыденное, в котором ты родился и вырос, безразлично или неприятно — то и появляется желание «свалить из клятой Рашки». Чужая обыденность похожа на сладкий десерт, а собственная — на серую баланду. Фу, дрянь какая, всю жизнь эту гадость жру, сколько можно уже, сил нет никаких… То ли уехать, то ли превратить Россию в не-Россию, где все это постылое прекратит быть. Только чаемый результат недостижим. Чтобы его достичь, нужно умереть и переродиться заново человеком иной национальности. Иначе никак.
Поэтому те, кому окончательно постыло, уехав, продолжают следить неотрывно, что тут у нас происходит, раздражаться, ненавидеть, ругать — потому что все равно русские. Только не принимающие этого в себе. Тот же комплекс неполноценности, но в приложении к национальной принадлежности. «Я себе не нравлюсь таким, какой я есть — мне бы хотелось быть кем-то другим». И объяснить — невозможно. Невозможно объяснить человеку, страдающему от нелюбви к себе, что такое «принимать себя» и «любить себя таким, как есть». Он будет видеть в этом либо лицемерие, либо гордыню, либо потакание собственным порокам. Либо — если речь идет о том, кто от него отличается — считать, что вот тому-то чуваку есть чем гордиться, вон он какой! Не то что мы, уроды сиволапые…
Пожалейте людей, в общем. Им же на самом деле от себя самих тошно. И нужно им на самом деле не революцию и «демократические реформы», не в эмиграцию уехать — а хорошего психотерапевта.