Я тебе напишу, короче,
как легко ни о чем не помнить,
как мой сон непривычно прочен,
как надеждой мой день наполнен,
как в Крыму хорошо ночами,
как за грушей залезть повыше,
как рюкзак тяжелей с ключами
от каморки под самой крышей,
как скрипел монолог сорочий,
как волна берега кусала.
Я б хотела писать короче,
я писала бы и писала.
Но не вместится в текст, похоже
(он и так затянулся слишком),
как недавно в толпе прохожих
мне твоя показалась стрижка.
И как там же, на светофоре,
улыбаясь немного нервно,
я забыла и Крым, и море,
и себя, и весь мир, наверно.
Как светились верхушки кленов,
как на плечи давило ранцем,
как молилась я, чтоб зеленый
никогда бы не загорался.
Как по зебре прошел навстречу
кто-то славный и незнакомый,
и вдыхался холодный вечер,
застревая в гортани комом.
Я б хотела писать короче,
жить попроще и спать в обнимку.
Море слизывает по строчке
стихотворную анонимку.