Он спрашивает: «А что это ты затихла, словно
Небо больше не шепчет ни одного стиха?»

А просто настоящее счастье немногословно.
И любовь, уж если сбылась, совершенно тиха.

Говорю ему: «Вот же стихи, вот проза.
Мне за сорок-то лет уже достаточно слов».

Посижу в уголке, полюбуюсь розами
Или кофе выпью… Мне с молоком.
Вдоль Невы — на Невский. Пешком на Стрелку…
Говорить о чём тут? Молчу, молчу…
Он всё ждёт вопросов и ждёт ответов.
… показать весь текст …

Музыка слов иногда открывает сердце. И если вы её слышите, значит вы влюблены.

Ты пишешь мне:
«Наша печь стала чадить.
Дымом разъело глаза,
сажи уже не отмыть…
Сходи, Емельян, чтоли, к щуке,
да покажи свои руки.
Скажи, что давно они не были столько пусты,
Скажи, что желания просты…
и просто хочется жить.»

Я уезжал и просил
Меня подождать.
Обещал, что буду звонить
И буду писать.
… показать весь текст …

Любовь в поэзии или поэзия в любви
— Что из этого является моей сильной стороной?
Или то или другое или ничего из вышеперечисленного?
Я действительно не знаю ответа …

Но иногда по утрам я просыпаюсь больным,
Какой-то странной болезнью, от которой нет другого лекарства,
Нежели, чем попытка придумать слова, которые идут прямо из сердца,
Такие слова, которые созвучны чувствам, которые я испытываю.

И когда я нахожу эти слова, моё беспокойство уходит,
Изливаясь в поэзию которая,
Заражает тех, кто её читает, — и это делает меня счастливым,
И вознаграждённым за мои скромные усилия.

Бессильна рифм поэзия всецело выразить любовь…
Поэта проклята стезя: болеть несовершенством слов.