Руки моей мамы пахли хлебом…
Я вдыхала этот аромат…
Глядя в фиолетовое небо,
Понимаю, нет пути назад.
МАМА… это слово будет вечно
Жить в моей душе и ночь и день…
Жаль, когда-то я была беспечной,
Целовать ей руки было лень…
МАМА… Как же больно и обидно…
Нет тебя… Зачем тогда Я есть?
Гляну в небо… там тебя не видно…
МАМА, для чего, скажи, я здесь???
МАМА, миру ты дала поэта.
Я не знаю, слышишь ли меня?
Гордо, иль обидно тебе это?
Важно знать мне: кто Я для тебя?
Я поэт! Ты не о том мечтала!
Знаю, МАМА… больно… подвожу…
Только слово душу рвёт кинжалом!
И опять я строчки вывожу…
Ты мечтала — нянчить будешь внуков…
Знаю, не сбылась твоя мечта…
Я поэт, мне жизнь земная — скука.
МАМА, ты прости, что я не та!
Я не та, о ком ты так мечтала,
Отдавая силы до конца!
Жизнь меня поэтом воспитала,
Я подруга белого листа…
МАМОЧКА, прости меня, родная…
Не сбылись, увы, твои мечты…
Я тебя строкою поминаю
Этого стиха… Молю, прости!!!
Твои руки, МАМА, пахли хлебом…
Жаль, в гробу я целовала их…
Дом твой — фиолетовое небо,
А моя обитель — дерзкий стих!
24.02.2009