А завтра, по-кошачьи выгнув спину,
мурлыча беспорядочным дождём,
придёт весна… Нелепая картина
для жизни вглубь, пропахшей нафталином,
ворчащей сонно: «заживо гниём…»
В моём стакане отражён проём
дверей, открытых настежь снегопаду.
Как брату, что вернулся в отчий дом,
чахоточным, уставшим февралём,
которому — по совести — не рады.
Дрова в печи, шипя, плюются ядом,
раскачивая сумерки дотла,
до силуэта в глубине стекла
весны иной, не помнящей преграды
меж «до…» и «после…»
Серебро…
Зола…