Забыв хрустально чистые ручьи,
Синь островов и кипарисы юга,
Ее распев по-новому звучит,
В котором колокольцы, тройка, вьюга.
В нем слышен мне тончайший пересвист
Юлы с овсянкой, кулика с московкой.
И вечер у окна совсем не мглист,
Он ярок с песней голосистой, звонкой.
В нем жив простор немеркнущих полей,
В нем скрип саней и дед еще не старый,
И мне деревня всех краев милей,
Хотя на свете есть еще Канары…
Copyright: Анатолий Объедков, 2016