не она его встречает.
не она.
не поправит на дорогу
стремена.
не подарит поцелуй и _
томный взгляд…
почему ж он так дыханью
её рад?
не она с ним рядом ночью.
не она.
в рифму строчки и глухая
тишина,
интернета сеть и старый
ноутбук…
почему же без неё он,
как без рук?
почему же он не может
отступить?
почему упёрто ищет
эту нить,
что связала их однажды,
как канат? …
но никто, поверьте, в том не _
виноват.
в том, что он её учуяв,
средь толпы,
остудить не захотел свой
жаркий пыл,
не жалея своих чувств и _
своих сил…
до беспамятства рассудка
полюбил…
не она о нём тоскует.
не она.
не она в него безумно
влюблена.
и встречает снова ночью
у окна
не она его, а только
тишина.
не о нём она мечтает,
не о нём,
снова он в ночи один, а _
не вдвоём…
он опять ей уж привычно
надоел…
почему же не меняет
он прицел?
почему же фанатичный
блеск в глазах?
почему она приходит
к нему в снах?
но поверьте, что её нет
в том вины,
что он вновь увяз в плену у _
тишины…
просто он её, услышав
зов души,
не хотел, да и не мог уж _
заглушить,
без неё ему стал белый
свет не мил,
свою душу ей отдал и _
полюбил.
сердце бьётся и взрывает
тишину,
и пускай, в постели рядом,
не ему
она телом своим шепчет
сладкий сон…
бесконечно… беззаветно…
любит он.
не прельщает его солнце
и луна,
не страшна ему злодейка-
тишина,
ни обратная изнанки
сторона…
ведь она — для него воздух…
… лишь она …
лишь она, для него яркий
свет в ночи,
его счастье и проклятье,
меч и щит,
его жилы, его вены,
его кровь…
тайна мыслей сокровенных…
и любовь…