Нам все наврали — что мы добры, невесомы, чутки,
Что лики Будды проступят скоро на старых четках
Чертами лиц дорогих и нужных.
Но это утка.
Иметь друзей, несомненно, радостно и почетно,
Но невозможно.
Так невозможно, как скорость света
Недостижима при нашей технике и упорстве.
Забыть бы каждого, от кого мне летят приветы,
И это было бы идеально.
Но слишком просто.
Кого ты бросил? Кому был нужен, когда был занят?
Кого смотрел недопонимающими глазами?
Зачем залил простыню непрошенными слезами,
Когда кому-то по неумению сделал больно?
Зачем ты рвал и метался, если того не стоит?
Чего страдаешь, когда не можешь назвать причину.
Мы равно черствы бываем — женщины и мужчины,
Ранимы, заняты, недоступны или безвольны.
В сухом остатке — внутри безветренно и тревожно,
И даже лучшие чувства пахнут затертой кожей.
Не делай то, что не хочешь. Хватит объятий, плача.
И…
Я люблю тебя, друг.
Неважно, что это значит.