Ой, доктор, караул спасите!
Хромают рифмы у меня.
То ямб паршивец, извините,
Жестоко топчет те места
Где анапест торчит ликуя.

А то хорей исподтишка
Дактилем выпрыгнет внезапно.

То амфибрахий с перепугу
Теряет сильные места

То вдруг как чёртик из коробки
В стихах появится кретик
И вот уже квантитативным
Стаёт метрический мой стих…

Протер очки усталый доктор
И просмотрев мои стихи
Сказал: — Вам энцефалограмму
Не плохо было бы пройти.

Схватив бамажку с направленьем
Спешу я в кабинет ЭЭГ

Встречает там меня невролог.
На светлу голову мою,
Напялил шлёмик с проводами,
Как Гидра я теперь сидю…

(сидеть пришлось мне в энтом шлёме)
Почти что два часа подряд…

На инквизиторскую пытку
Похоже о-Очень ЭЭГ —
То свет внезапно выключают,
То резко музыку включАт.

Достойно выдержав мученья
И получивши эпикриз
Иду я к доктору обратно
Чтоб выписал лечение.

Взглянувши мельком на бамажки,
Что рисовал энцелорАффф,
Поправив снова по привычке
На переносице очки,

С улыбкой доктор заявляет,
Что для леченья моих рифм
Мне нужен специальный доктор…
И не один… а целый сонм.

Минут пятнадцать ожидаю…
Заветный список получаю…
И с удивлением читаю:

Мне нужен срочно врач-ратолог
Специалист — который точно
Поставит на ноги хорей.
И пресечёт его прыгучесть
И превращение в дактиль.

И также срочно амфибрахий
На консультацию тащить
Чтоб офтальмолог айболитный
Поверил «зеркало души»
И повытаскивал все брёвна
Что так мешают в корень зреть…

Потом мне нужен герпетолог
(не знаю что это за зверь)
Который должен осторожно
Извлечь весь яд из кретика,
Чтоб он квантитативным матом
Не портил больше мне стиха.

Ветеринарный дерматолог
Чтобы дактилю моему
Вернул он прежнюю слащавость,
Чтоб он под кожно проникал
И аж до дрожи пробирал.

Ветеринарный врач-онколог
Чтобы отсёк разбухший ямб,
АнАпест выпустил на волю
Шоб он «торчал» и ликовал.

Ещё понадобится грумер
Чтобы подстриг мечте крыла.

Короче, прочитав весь список
Специалистов-докторов.
Пришла я к выводу: что Муза
Моя ещё не родилась…

Что лишь Пегас пока что правит
Всем вдохновением моим
И что Пегас мой, бедолага,
На всю башку уже хромой.

Придётся дальше, как и прежде
Писать, и выпускать на свет
Однообразно-чумовые
Стишата что душа плодит…