Как глянец всех твоих плешин,
Сверкает надпись, будто откровенье:
«Я буду выше мыслимых вершин,
Куда б вас ни вело воображенье!»
Вот мастерская, в центре синий куб
Из черного, почти как смерть, гранита.
Не весел, мой приятель, даже груб,
Но камень трёт, как палку эбонита.
И, что за камень это здесь такой,
И надпись, что за бред? К чему всё это?
Хочу, как смерть за мной придёт с косой,
Чтоб прах души не канул вечно в Лету.