Весна…
весна!
Слетают тормоза…
Капель, как обезумевшая, шпарит.
В глазах моих — отливом бирюза…
Сердцам пылать в индиговом пожаре.
Мне некого молить о даче виз.
Преступным нелегалом выйдя в двери,
мой бог сегодня / ярый атеист /
запутался
и сам в себя не верит.
В три/дэ/шности осей координат
ищу опору с праведною злостью.
Но вновь не находя,
срываюсь в мат,
двухмерно обживая чью-то плоскость.
Вот плоский дом,
вот плоская мечта,
вот плоские приглаженные мысли
и плоская земная красота,
где мы с тобой фантомами зависли.
Увы, уже давно я не бунтарь —
иссяк мой пыл,
пенькой истёрлись нервы.
Отчитывает грустный пономарь
мой дух, что отлетает многомерно.
Ах, если б взятку Небу!
Ну, а чё?
Бесстыдно обмануть себя до буквы
и выписать на счастье ложный счёт.
Но Бог, увы, суров и и неподкупен.
Грачи сигналят весело с высот.
О методах не спорят,
это точно.
Вот жил на свете Вова-рифмоплёт —
он Лиличке сигналил водосточно…
На флейте труб весенних,
призывных…
Такие млять убойные фанфары!
И бомбой разрывался каждый стих
с надрывом проржавевшего металла…
Весна… весна!
Нам некого винить
за то, что жмёт в плечах вчерашний плащик.
Мы выросли настолько, чтоб носить
ветра с горячим сердцем нараспашку.
Безвизово…
беспошлинно притом,
на плоскости рисуя полутени.
Придав былой двухмерности объём,
колдует над холстом весенний гений.