кто-то хочет с тобой провести
ночь. одну, а, быть может, десять.
кто-то любит и пишет стих,
но прочесть его не надейся.
кто-то ключ от твоей души
ищет робко (а может смело?)
в час, когда ты с другой грешишь,
с той, кто ценит тебя, как тело.
все не так, как могло бы быть,
но виднее тебе, конечно,
с кем быть рядом, кого любить,
а кому оставлять надежду.

я люблю тебя… и в нашем богатом русском языке просто не существует такого слова чтобы описать как я тебя люблю. знаешь, почему? потому что все люди любят друг друга банально, обычно, а я нет… я с тобой поднялась на несколько ступенек вверх. там не было никого кроме меня. я поднялась и тянула тебе руку… и вот ты ее уже протянул, мои пальцы касались твоих, но… кто-то там где-то внизу позвал тебя и ты опять спустился, оставив меня одну стоять на самом верху, откуда я вряд ли когда спущусь. быть может, кто-то поднимется ко мне… но мои пальцы всегда будут ощущать лёгкое прикосновение твоих.

заходилась от крика ночью
и обнять себя не давала.
я, наверно, любила, очень,
день за днем по чуть-чуть умирала.
закрывала с криками двери
и прощала измены часто
и по сердцу шепотом: «верь мне!»
отводила глаза безучастно.
я вводила любовь внутривенно
и делила тебя с другими,
целовала тебя вдохновенно
были чувства мои нагими.
я писала всю жизнь сначала,
я ломала себе суставы,
… показать весь текст …