Я звоню тебе, Бог. Я хочу рассказать
Как мы здесь, на Земле, забываем о сроках,
Как пинает ребенка нетрезвая мать,
А потом продает у дороги за треху.
Время сводит с ума, будит самоубийц,
Этих бешеных птиц, этих вестников боли.
Время будит поэтов, присяжных без лиц,
Но здесь даже поэты молчат против воли.
Здесь спиваются словом, не только вином,
Здесь уже не торговля, а перепродажа,
Здесь по десять убитых на каждом живом.
Впрочем, знаешь, нам это не так уж и важно.
И вот это страшней. Мы закрыли глаза.
Жрем, плодимся и спим, пока нас не заденет.
Имплантация радости в стадо. Абзац.
Улыбайся, сегодня ты вместо мишени.
Пей сегодняшний день и не думай про тот,
Для которого ты наплодил себе сына.
А сегодня… Иллюзия, сон, анекдот,
Не читай новостей, это повод для срыва.
Хотя новости… Боже, свобода вранья.
Мы удобны: нас дурят — мы счастливо-слепы.
Есть подобие жизни, еда и друзья,
Есть компьютер. И что-то менять? Как нелепо.
И я тоже такой. Это все ерунда.
Мы корм дней. Мы готовы, мы стынем на блюде.
Я звоню тебе, Бог! А в ответ как всегда:
Тишина.
Пустота.
Абонент недоступен.