Когда всё становится муторно, больно и странно,
Приходит она. Ничего тебе не говорит.
Молочные пряди тумана
Кладёт на открытые раны,
И лечит простуду отваром вечерней зари.
Когда растревоженный разум уходит в подполье,
Приходит она. Йольской кошкой садится у ног,
И душу, разбитую болью,
Она выпускает на волю,
Мурлыча обрывки подобранных в ельнике строк.
Когда бой проигран, и ты ненавидишь всех сразу,
Приходит она. Напролом, сквозь закрытую дверь.
Ты накрепко злостью повязан —
Она не уходит, зараза,
И пишет углём на запястье: «Не хочешь — не верь».
Когда ты решаешь, что месть тебе чем-то поможет…
Она не приходит. Ты веришь, что можно и так.
…Но вместо оружия в ножнах
Находишь змеиную кожу
С корявым узором записки: «Зачем? Вот дурак».