история любви…
вначале было слово.
и слово это — ты. и слово у тебя.
а я сплетала нить легко и бестолково
из краденых лучей бродяги-сентября…
был мир в моих глазах как будто нарисован,
звенело серебро разбившихся зеркал.
ты мне под этот звон с усмешкой казановы
осколком выводил стигматы на руках…
но я еще живу, вися на тонких нитях
придуманной себе несбывшейся любви…
и капают слова, и я пытаюсь пить их израненной душой, измазанной в крови…
но суть всех этих слов тебе давно известна,
закручена в спираль безумная игра.
я, может быть, умру, но заново воскресну,
когда твоя ладонь коснется моих ран…
уныние — удел бездарных и убогих.
легко ли дальше жить, по прошлому скорбя?
не лги себе, мой друг, что ты один из многих,
ведь в этом мире нет похожих на тебя…
