Случается порой такое?!
Разлад. Куда ни погляжу.
Не нахожу в душе Покоя.
И Тапочек не нахожу.
Померкла Ложь в святом Обмане.
Исчезли Вехи на Пути.
И Фигу в собственном Кармане
Я не всегда могу найти.
Моё любимое Варенье
Покрылось плесенью Обид.
А мимолётное Виденье
Уж тридцать лет как рядом спит.
Натура — пишущая Дура.
Ориентацию сменив,
Интригу завела с Халтурой,
Лишив меня альтернатив.
Все Рифмы спрятались, как в норы,
Лишь кучка глупых, наглых Фраз
Шатается по коридору,
Как неподкованный Пегас.
Фортуна со своим Везеньем
Отбилась подлая от рук.
Последнее Произведенье
От творческих скончалось Мук.
Вдруг, вечно дремлющая, Совесть
Заговорила невпопад.
Мол, та, не начатая повесть
На, явный, тянет Плагиат.
А эта шлюха — Вдохновенье
Мне изменяет по ночам.
И с кем? С моим же Откровеньем
И не с моим… Чего уж там.
Не веселят Чужие Шутки.
Свои — и вовсе не в зачёт
Удача — хуже Проститутки.
Уже и денег не берёт.
За Рамки вышли все Приличья,
И, обнажившись без Стыда,
В том, в подлинном своём Обличье
Поразбежались кто куда.
Лишившись Чести, чувство Меры
Лишило чувство Долга Прав.
Поправ Любовь, Надежду, Веру,
И много, что ещё поправ.
И словно в пику трезвым Фактам,
Переодевшись под Шутов,
Мне чувства Юмора и Такта
Изображают Дураков.
Былой Кураж запропастился.
Исчез к Интригам аппетит.
И гордый Взгляд куда-то смылся!
И черте на кого глядит.
То с каждой Рюмкой в дно Бутылки,
То каждой Юбке между ног.
С притворно-гадкою Ухмылкой.
Где он Такое видеть мог?!
А Мысли? Эти Потаскушки!
Резвятся напролёт всю ночь.
По кабакам, да по пивнушкам.
В бордели заглянуть не прочь.
Одну такую Мысль-беглянку
Вчера в постели я застал,
У, всем известной, Итальянки.
С трудом её домой загнал.
А там Жена. В руках качает
Комочек тёплый, сладких снов.
И тихо Внуку напевает
Куплеты. Из моих Стихов?!
Вмиг стало на душе Спокойно.
И сразу Тапочки нашлись.
И Мысли все Благопристойно
Вернулись. Страсти улеглись.
Заворожено
я Улыбку
Жены ловлю. И дивный взгляд.
Прости, Мадонна,
за Ошибку,
Что отменён Матриархат!
Февраль, 2003 г.
Ашдод.