На сердце штопает и лечит раны
Поэзии живительная нить.
Всех тех, кого убили словом бранным,
Стихами точно можно воскресить!

А я так люблю алый цвет
И красное-красное платье
Оденусь в манящий рассвет
Безвкусно? Ну что вы, оставьте…

Я алая вся изнутри
Я чаша с вином и любовью
Пурпурные стоны зари
Во мне поют песню соловью

Я в алый оденусь, плевать
Что шепотом сыпят отраву
Откуда ж вам милым узнать
Я в красном, что-б скрыть свою рану…

Переживаю — значит — оживаю. Так говорят психологи — и психи.
А у меня — сквозная, ножевая… И комплекс — росомахи — и трусихи.
Не вспоминаю — значит — забываю… Такая вроде истина — простая.
А я споткнусь — о линию трамвая… И памятью, как шерстью — обрастаю.
Такая вроде женщина — не дура… Фигура — тискать, и глаза — топиться.
А у меня — на ноль — температура. И вместо сердца — раненая птица.
Да. Среднестатистичекая — лажа… Такой — эфир попсовый — не взрывают…
А я халат заношенный — наглажу… И — вроде — бьётся… Вроде — отпускает.