На старой фотографии лицо,
почти уже забытое с годами.
Я помню, как однажды рядом с Вами
уселась стайка маленьких скворцов.
А Вы, её не видя, в тот-же час
отправились куда-то по тревоге.
Когда они летали вдоль дороги
наш серый мир казался мне цветаст.
Ещё я помню первое письмо.
И старый пруд, и ивы над водою.
И так прощались нежно Вы со мною,
что с уст: «Люблю Вас» — вырвалось само.
Вы подхватили на руки меня
всё закружилось, губы запылали.
Куда-то в небе тучи уплывали.
Мчал мимо поезд, стыками звеня.
Такие расстоянья пролегли,
что поезд лет длиннее всяких связей,
туман воспоминаний слишком вязок —
в нем тонут мои мысли- коготки.
И только с появлением скворцов
сжимаются в тире простое годы.
Я помню всё. И боль, и страх, и горе,
но более Ваше, милое, лицо.