Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок
Я сочиняю под параболами арок
При Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок
Однако тревоги напрасны: у меня в телефоне фонарик

Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом
Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом
Я похож на камень, что ошибся огородом
На таймтревеллера, ошибившегося годом

Но Куда б ни вела, меня Муза, я Повсюду следую за ней, порой парашют юзая
И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол
Покуда снег окончательно степь не укутал
Покуда среди мыслей не наступила смута
Вдохновение — скандал
Строфы — битая посуда

И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы
Отдай ему своей же зимы
Кто если не мы Передаст потаённый поколения смысл?
Кто, если не ты сам

Из любой эпохи в итоге всегда вычитали
Тех, кто к высотам стремясь, обходился читами
Потому вдохновенье нахожу в Че Геваре
Вместо тёплого местечка — скитанья с кентами

Меня выдумывают сами дни мои
Они бегут в сыром, интуитивном кроссе
На миг задержится в заоблачном ГАИ
Уже подержанное солнце — это осень

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны

Вместо полночи в Париже
Мне скучать по рыжим
Волосам твоим. И я неподвижен:
Вынести мусор выйду во двор

Небо столь словоохотливо:
В mp3 бы, да в айпод его
Это было бы лучшее топливо
Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор.___

Я устал от засилия быдла
Эм-Си ли я, и для
Чего я пишу свои строки, выдрав
Из тетради двойной листок
Заглядываю внутрь себя сквозь черновики, как будто через перископ

То что я special one
Мозолит глаз конечно вам
Бесшумно творите, я бешено, и как итог — по швам
Трещат границы жанра словно скорлупа фисташек
Довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем

За миг до смерти кто-то глянет в свой последний кинескоп
Оттуда Мнемозина им шепнёт — «мол, ты не смог»
Ты избрал коттедж комфорт
В противовес палитре высот
Будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов

Меня хлестали офиса крапивой
Я вовремя ушёл и Нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива
Продолжая комбинацию, что начал Ньютон
Когда скинул головой на Джобса Стива
Мой генетический код
Меня в ночь зовёт
И та ночь тосклива

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны