Плетусь по пустынной ночной галерее
Меж колонн из домов и оконных картин,
В спутанных мыслях и в призрачной вере,
Что в этом музее закрыт не один.
Ищу среди брошенных скомканных мнений
Я лучик надежды на выход из тьмы,
Среди потускневших людских сновидений
Я вижу счастливые — но это не Мы.
Фигуры вокруг так милы и приятны,
Хоть к жизни они слепы и немы,
И станет душе моей четко понятно:
Уже хорошо, что скульптуры — не Мы.

Безрадостный, холодный лик луны
Глядит украдкой в одинокое окно.
Я слушаю дыханье тишины,
И думаю о том, что суждено…

Я понимаю, что затейница-судьба
Уже давно всё расписала по ролям.
Не снять креста того со своего горба
Ни просто подданным, ни даже королям!

Пусть называют это просто ерундой!
Пусть говорят, что всё это лишь чушь…
А жизнь махнёт изящною рукой,
И вновь оркестр заиграет туш…
… показать весь текст …

Судьба…

Как непредсказуема судьба:
Две трети жизни мы живем мечтами,
Лишь на одре смертельном вспоминаем «сотворенные» дела,
И судьбы, сломанные, будто лентой перед нами…

И души близких рвутся нам помочь,
Но им нельзя, закрыт для них портал.
И остается в одиночестве гнать мысли прочь,
Бороться с совестью, что режет душу, как металл.

Ведь каждое сближение с человеком:
Пусть дружба, пусть любовь, —
… показать весь текст …