Тёплый ветер, сладкий ветер обжигает нам ладони. Словно маленькие дети, мы танцуем на перроне, покоряем автострады и не знаем о границах. Есть ли что-то лучше клада, чем в кого-нибудь влюбиться? Как священник верит Богу, верить сердцу, верить чувству. Выбрать верную дорогу — в этом тоже есть искусство, в этом тоже есть дилемма (человек природой создан). Подчиняясь некой схеме, стаей высыпали звезды на холсты немого неба, точно снежная пороша. Ничего вкуснее хлеба не бывает, мой хороший. Тонкий запах пряных специй, молоко белее снега. И в объятьях можно греться у родного человека, забывать о прошлом горе, об открытых пулей ранах. Незатейливым узором вышит берег океана. Тёплый воздух, волны, скалы — нас с тобой по миру носит. Лето было нам началом, а теперь наступит осень, разрисовывая город, как художник, тонкой кистью. Поднимая толстый ворот, мы пойдём по мокрым листьям. Поезд будет нашим домом, неизменным, настоящим. Мир не кажется суровым, если сердце слушать чаще, помогать просящим что-то, что не стоит и монеты. Если мир теперь — болото, а огромная планета носит злых и равнодушных, неспособных на улыбку или искреннюю дружбу — значит это все ошибка, сон, пришедший тёмной ночью или выдуманный нами. Верю-верю, знаю точно, что у нас над головами только солнце (боком алым повернуться любит к людям). Если счастье загадали, то оно, конечно, будет. Только можно (даже нужно) ждать весну на пару с летом. Будет воздух жарким, душным, много солнечного света. У зелёного трамвая яркий блик уснет на коже.
Я люблю тебя и знаю, что иначе быть не может.