— Не забыл: через неделю у моей мамы юбилей! Подарок нужно ей сделать.
— Какой еще подарок?
— Ну, купи ей шубу.
— Зачем? Зима уже кончилась. До следующей она, надеюсь…
— Зря надеешься! Ладно, с твоей зарплатой про шубу можно только мечтать. Что я и делаю.
— Да есть же у тебя шуба.
— Это не шуба, это реликвия. Ее еще моя мама носила. А до нее — бабушка.
— Вот! Ей же цены нет, этой шубе! Любой музей с рукавами оторвет. Ты ее часто не носи. Придержим на черный день. Как деньги понадобятся, объявим аукцион среди музеев.
— Все шутишь! А бедная мама, сколько с нами живет, ни одного подарка от тебя не видела!
— Да? Я как-то об этом не думал. Хотя, знаешь что? Вспомни-ка, что она чаще всего про меня говорит, моя любимая теща?
— Ну, что свет не видывал такого лентяя.
— Холодно!
— Точно! Еще она говорит, что у нас дома всегда холодно зимой, потому что у тебя руки не из того места растут. Что был бы на твоем месте другой зять, он бы давно заменил эти кривые пересохшие рамы на стеклопакеты.
— Уже теплее!
— Что ты охламон и пьяница!
— Тепло!
— И что ты вообще — не подарок!
— Вот! В самую точку! Ты в юбилей накрываешь стол, усаживаешь за него свою мамашу. А я вхожу в комнату, перевязанный бантиком. И объявляю: любимый зять для тещи — лучший подарок!