Он был ей нужен. Она придумала его сегодня вечером. Его… Идеального. Ангела. Она лихорадочно рисовала его образ в своей голове, отчаянно закусывая губы, чтобы не сорваться на крик… Он был так ей нужен! Тот, ради кого она бы бросила курить. Ради которого бы не затягивалась тонкими ментоловыми сигаретами зимними вечерами. Тот, ради кого она бы никогда больше не вдыхала сладкий, отравляющий ее, дым… Он. Тот, ради кого она бы не пила «Ягуар», не красила ногти в ярко-красный цвет, тот, ради которого она смогла бы не любить жесткий секс и шелковые простыни… Тот, ради которого бы разлюбила рок, слэм и острое лезвие на своих запястьях… Он. Тот самый ангел, ради которого она наверняка бы больше не душилась фруктовыми духами, ради которого никогда бы не писала стихи… Он был ей нужен. Этот чертов ангел. Человек, которого бы она полюбила настолько, что изменила бы всю себя. И чтобы он… чтобы он, сука, таскал ее в слэм на рок-концертах, курил вместе с ней, резал ей руки, умолял красить ногти красным лаком… Чтобы он рождал в ней безудержное вдохновенье, чтобы покупал ей коктейли, чтобы целовал кончики ее ресниц… Чтобы бережно укладывал ее на мягкий шелк постели лишь для того, чтобы своими зубами разорвать ей губы… Он был ей нужен. Ангел… Этот чертов идеальный ангел…