Как хочется назад, в двадцатый век…
А может, просто в юность возвратиться.
Листать потертых томиков страницы
В уютной тишине библиотек.

Горбушку хлеба с сахаром жевать.
Варить джинсу. Врубать погромче песни
Высоцкого, Кино, Битлов и Пресли.
В чужих садах черешни воровать.

Счастливые мгновения копить,
Подклеивая карточки в альбомы.
Припомнив всех друзей, родных, знакомых,
Открыток и конвертов накупить.
… показать весь текст …

Желтизна пятнает зелень крон,
Крадучись… как осени лазутчица…
Где-то есть она… а где-то — он.
Только встреча так и не получится,
От того, что в записях Судьбы
Перепутаны параграфы и строчки…
Где-то я живу… а где-то — ты…
Нам, не там расставленные точки,
Не дадут соединиться в МЫ…

Я больше не пишу тебе стихов.
Не шлю приветов, писем, поздравлений…
В мечтах и коридорах сладких снов
Теперь не ты… И этот вздох последний,
Как точка, за границами полей,
На краешке исписанной страницы —
Нет места многоточию за ней.
Зачем пишу? Наверное, проститься.
Ты был когда-то нужен, будто вдох.
Был важен, словно солнце, воздух, небо…
Ты был когда-то… Я любила… Но Сейчас такое чувство, будто не был…
Сегодня мне явили пустоту,
При мысли о тебе, Душа и тело.
Тетрадь закрыла… подвела черту…
… показать весь текст …