Без слов кричал он о любви,
Она в ответ: «Я… верю».
Он луч от месяца ловил
И оставлял под дверью.
А вслед, гуляя за Ковшом,
Дарил ей звёзд охапки.
Она, смущаясь, нагишом,
С них мастерила шляпки.
Он рисовал её портрет
Не красками, а словом.
И был желанный силуэт
Красив в наряде новом.
Он не умел совсем грустить,
И звал её Царицей.
Под гром по Млечному Пути
Катал на колеснице.
Она боялась быть одной
И только для порядка,
Садилась молча на окно,
Вновь возвращалась к шляпкам.
Потом бросала ремесло,
Немножко виновато,
Когда течением несло
Его к другим пенатам.
Он оставлял ей не спеша,
Для памяти по строчке,
Она ж у дальнего Ковша
Вверяла звёзды ночке.
Его во мгле растаял лик,
Остался лист тетрадки.
Он не случайно здесь возник —
Судьба играет в прятки…
Открыв зелёные глаза,
Захлопали ресницы.
Вернуться надо бы назад,
Но где же, колесницы.
Ночь нежных див и мятежа,
И луч бьёт из-за шторы.
А память слишком уж свежа,
И он, и разговоры.
Факт точно был, неоспорим,
Застыла страсть во вздохе.
Она, с улыбкою, двоим,
Лучом мешала кофе.
Руками голову обвив,
Спровадила печали.
Они молчали о любви!
Их души… не молчали…