***
Мой мир рождён не с той ноги,
Не с тем отцом, не в том роддоме…
И жизнь моя подобна коме —
Ни тьмы, ни проблеска, ни зги*…
Ах, да… забыл я про стихи,
Что костью встали в чьём-то горле…
***
А Бог волнуется за мой убогий разум.
Того гляди — прибьёт меня во сне.
И новой болью боль разнообразив,
Поможет стать убогим мне вдвойне…
А Бог волнуется, но в том его работа.
Под зад бы дал увесистым пинком,
Чтоб бросил я привычку жить в болоте
И стал его любимейшим щенком…
***
Простишь ли Ты? Ведь Ты уже прощал…
Запустишь ли за пазуху погреться?
О, сколько в этой жизни было жал,
С намеренностью выпущенных в сердце.
О, сколько в этих мыслях было грёз
И пафосных претензий на пространство.
Прости, мой Бог, молюсь я не всерьёз —
Я понял, что серьёзным был напрасно…
Я понял, что недолго протяну —
Лет сто ещё… А после кану в Лету…
И Ты, кто не давал меня прогнуть,
За сына словоблудного в ответе…
Прости меня за гордую печаль,
За то, что так похоже мы устали,
Я чувствовал, как Ты, — я отвечал
За стоны мирозданья в сотнях спален…
***
Тотальное желание любви
Прописано в извилинах природой…
Как жаль, что я не смог остановить
Бездумное стремление к свободе…
Как жаль, что слишком многих потерял…
Как жаль, что стал кому-то неугодным,
Не много ли я отдал алтарям
Тотального желания свободы?..
***
Я стал бы лесбиянкою, как дань чему-то модному,
И девочек-нимфеточек ещё б сильней любил,
А расу человечества назвал бы дебилоидной,
Но право это высказать имеет лишь дебил.
Я жестью самой острою, словами инородными
Наполню современности неизданный Завет.
Я стал бы проституткою — бесплатной, всенародною, —
Но к чёрту эти крайности! Ведь я и так — поэт…
***
Пишу опять — опять рискую.
Грозят мне ссылкою на дно.
Но только сущность бунтовскую
Им переплюнуть не дано.
За мной придут. Придут однажды.
Захлопнут дверь исподтишка.
И подожгут мой мир бумажный
Своим огнём для мотылька…
***
Мой мир упал не с той звезды…
Судьбу свою обезоружив,
Я стал её неверным мужем.
И с одиночеством — на «ты».
Я нужен был кому-то…
нужен был…
не нужен…