Что с тобой стало? Дела, возраст?
Тонна рутины свела плечи?
Чаще вздыхаешь: пора в отпуск —
Хочется к солнцу — тепло лечит,
Но неподъёмно теперь евро,
Тает зарплата и без устриц
И потихоньку сдают нервы
В смоге привычных родных улиц…
Баннер растянут: ПОРА К МОРЮ!
Яркий, манящий. Коктейль, пальмы…
А возле Хосты сейчас штормы…
Вот бы махнуть в несезон самый!
Кто ты? Зэка заводской зоны?
Нужен побег и не ждать лета!
Может не надобно сезона
Для твоего одного билета.
Будешь стоять у морской кромки,
Будешь почти ни о чём думать.
Что бередить, если нет кроме
Моря, камней — ничего. В шуме
Пенной волны не сирен ропот —
Жизнь говорит с тобой — Что, рад мне?
Думай, зачем ты рождён! -Чтобы
В каждом живущем узнать брата.
Все твои беды — пустяк. Вечность
Смоет песчинки и с глаз скроет,
Молча проводит путем Млечным…
В стёкла трамвая летят роем
Сотни снежинок. И как прежде
Ты сквозь сугробов бредёшь толщу
А на душе твоей так снежно —
Море и март. Ничего больше