Нет большей тайны - для кого поэты пишут:
себе ли, для других или вообще.
Как часто люди ошибаются в других,
как жаль, что ошибаются в хороших,
способных уберечь их от беды,
и счастье в жизни приумножить.
Как жаль, что видят то, чего и нет,
а то, что есть, в упор не замечают,
своя реальность для таких реальней всех,
им кажется, что всё на свете знают.
Хотя, зачем об этом мне жалеть,
ведь выбирает каждый сам себе дорогу,
ну что с того, что не дорос, что не созрел,
что не готов поверить ни в себя, ни в Бога.
Не сможешь зрячим сделать, подарив очки,
расскажешь — кто ж сейчас тебе поверит,
а кто поймёт, тот скажет: «Замолчи,
ведь на тебя найдутся нелюди и звери.
Здесь правда будет, словно ком в груди,
за правду здесь порою убивают,
её не стоит открывать другим,
её лишь знает тот, кто миром правит".