-…но мы же приходим откуда-то и, черт возьми, куда-то уходим потом, пополняем своей энергией что-то и где-то, возвращая ее новую, взамен взятой, ведь так?
— И так. астрал — это слой умерших душ. И духов.
В середине — по шансу. Каждому,
отмоленному или нет,
Пролившему масло, скулящему в звоне цепи,
Кто выбил на ободе слово,
Идущему в яркий свет,
Схватившему камень и страждущему от руки.
Кричащему о целебном яде, жаждущему вина,
Снующему в стаде овцой,
Решившему, что он зверь.
Горящему на костре,
Кто в звоне затертого медяка
Ознобом трясется:"не верь, не верь."
На каждого восемь солнц, три луны, в изумрудах чаша,
Свеча, коридор зеркал,
Крыло и беспамятство шелухой.
Ты, вроде, с порядковым номером… надцатьпятый.
Готов к середине? Готов.
Готов.