Помолчим???
…не на параде…
пара белых голубят.
То ли век этот нескладен, то ли стали петь в — себя.
Не коснёшься клавиш — липко. Не нарежешь хлеб струной…
Барабан влюбился в скрипку и заставил быть женой.
Разве дело в этом? Дело…
В том, что дело-то — труба!
Барабанит звонко, смело, только музыка — слаба.
Скрипнут ржавые качели. Грянут глотками полки.
Вот и жизнь виолончели намоталась на колки.
Нет… скажи!!! Куда всё делось???
/если знаешь ты ответ/
Почему, когда-то пелось, а теперь вот — хрусь! И нет…
Немотой душа залита, крик последний был колюч.
Тишина лежит на плитах, а в спине скрипичный ключ.
Льётся время струйкой бурой, наполняет — ничего.
Где тот ангел с партитурой??? Ждать ли ангелам его???
И доколе?
Ждали сами… сами стали далеки…
-
У гармошки под мехами расплодились пауки…
Отражает солнце — блюдо, а на блюде дележи…
Я б давно ушла отсюда… если б вспомнила, как жить
на одной струне. Забава. Тридцать тактов, все в дуду.
Певчих строй теперь — направо, а живых — в Караганду.
Время выделит для спевок одиноким первый ряд.
В волосах бездарных девок — колокольчики звенят.
Звук, потраченный на вздохи в воздух выжат, как лимон,
ноты прыгают, как блохи…
Бах им Бог,
но умер он.