Не лгут — любимым. И врагам в суровый час последней битвы. В стихах — не лгут! Они — молитвы к забытым солнечным Богам. Им кривды незнаком туман, в них — сокровенное, прямое. Лоб расшибу, а всё ж не скрою ни слёз, ни радости, ни ран.
Не напролом, не напоказ, не потому, что вечно смею. Я по-другому не умею — всегда живу, не пряча глаз.
А кто-то ходит по следам, мусоля домыслы и смыслы, считает дни, сверяет числа, мгновенья меря по годам. Им — зрелище, а не стихи нужны. Велик отряд диванный! Они больны болезнью странной - искать в других свои грехи. И эту мелочную рать как победить, скажи мне, друже?! Они над каждой строчкой кружат, по букве мыслят разобрать…
Когда дышать невмоготу, когда душа болит в неволе, я прячусь в лес. Сбегаю в поле, на миг оставив суету. И с миром там наедине легко и плавно слово льётся, и песня светлая поётся в лесной звенящей тишине. Я оживу. Но лишь вернусь - и вновь досужих глаз тенёта. И нету силы для полёта, и нету слов, чтоб славить Русь.
И кровью льётся свет зари, а страх, мешая кровь в чернила, всё шепчет: «Или ты забыла? Не сможешь петь — тогда умри». И это — персональный ад, в котором без огня — сгораю. Ещё чуть-чуть, и рухну с края.
А кто-то, верно будет рад.
© Copyright: Марина Волкова -Вторая Страница, 2015
Свидетельство о публикации №115090900875