«Отрадно спать — отрадней камнем быть,
О, в этот век — преступный и постыдный.
Не жить, не чувствовать — удел завидный…
Прошу: не смей меня будить.»

Michelangelo Buonarotti

Вот с этого стиха мы начали раскручивать
спираль взаимной странной НЕлюбви меж нас.
и ними же заканчиваю этот надоевший фарс.
Live story-наоборот пора сказать «прощай»…
и обозначить ей логический финал.
Ослабли нити притяжения, что связывали крепко
две мятежные души…
теперь свободна я от пут своей «любви»…
Ещё распята я вишу на том Кресте Любви.
куда меня прибил гвоздями слов ты…
и раны кровоточат. но уже не так.
Смотрю на тело безразлично сверху…
я над собою вознеслась…
и не пущу тебя к себе в свой Гефсиманский Сад.
где я брожу пост-фактум.и вспоминаю суаре с тобой.
как было хорошо тогда вечернею порой…
Полны очарованием воспоминания…
но нас там нет. и ветер в ветках стонет рифмой.
и шепчет: его уж нет. не возвратится свет любви.
что оказался неосветом…
и мрак ночи не озарит мой светлячок.
его убил жестокою рукою ты. Паяц и Препаратор…
В свой сон меня не жди.
Туда я не приду холодными ночами.
В окошко я стучать не буду. нет меня.
и греть меня не надо.
мне хорошо в прохладе ночи находиться без тебя.
не жжёт душа. и пепел ворошить зачем…
Там угольки потухли навсегда.
Из мрамора искру не высечь. Галатея умерла.
И в камень превратившись снова, тебя забыла навсегда…
Уйди и не тревожь её ты сон.
Твои подаренные розы уронили алый цвет в траву.
и каплями гранатовых жемчужин-слёз застыли,
сверкая изумрудом в свете Солнца поутру…
Пусть будет день твой весел и беспечен без меня.
Разорван круг. Лаборатория пуста.
в окошко улетела твоя Libelulla… ты не ищи eё.
Я опускаю занавес. Окончена Игра…
Грим снят. и мне легко дышать…
а ты своё лицо забыл уже. и с маской сросся…
не отодрать.
Шагреневою кожей стянут ты. и таешь на глазах.
в гримасах корчишься. остекленел твой взгляд.
Но это не моя уже печаль…
Тебя я не смогла спасти от самого себя.
и потому THE END! За занавес я ухожу.
Оваций не прошу. Антракта здесь не будет.
Как и не будет продолжения Спектакля.
Он длился долгих пару лет.
Теперь софиты гаснут…
и оплывают свечи на паркет.
Бал-Маскарад окончен.
и в гардероб сданы все номерки.
Там нет цилиндров.
нет макинтошей. пелерин.
Театр застыл в ночи.
и только тени от былого
переговариваются в кулисах пыльных.
и шёпот их почти неуловим…