Пересчитаны стены — их снова четыре, пересмотрены сны не проснувшихся дней, переписано всё, даже вся в этом мире, моросит скучный дождь в королевстве теней. Эпатажная группа распалась на взлёте — кто-то вверх, кто-то вбок, кто-то камнем на дно, и забили быстрейшего в мире* на всё те, с кем, казалось, всю жизнь провести суждено. Не мелькают привычно знакомые лица, отдалились, отторглись, поставили крест, в телевизоре грустно вещает столица про какой-то в Гадюкино лопнувший трест. Даже смелая тема стократно избита, гонит каждый своё — кто первач, кто пургу, и известно давно, что откинешь копыта, а об этом, увы, в новостях ни гу-гу. Подкосились забитые тропами ноги, генералом не стал бесшабашный корнет, и покинуть пора душный короб берлоги, только стимула нет,
и желания нет.
*Быстрейший в мире — У. Болт