Я прячу от друзей боли никчемных обид.
И даже если в глазах моих огонёк не горит,
Я подношу зажигалку, либо ко рту, либо под ложку
И становлюсь самим собой, но только понарошку,
Ну, а какая им в принципе разница, особенно теперь,
Когда нирвана ветром прихода пролезла в открытую дверь,
И когда кто-то, закрыв глаза, повесив голову, тупо молчит,
А кто-то полузакрыв говорит и говорит и говорит…