Прости меня, пожалуйста, за то,
Что всё воспринимаю к сердцу близко…
А я всегда у жизни в группе риска,
Как будто бы душе моей за сто…
И вот душа, седая от потерь,
Влюблённая в тебя, как малолетка,
Счастливая, хоть так бывает редко,
Стучит в твою незапертую дверь,
И шепчет о любви тебе навзрыд,
Ревнует, обижается, но всё же,
Ты для неё любых чудес дороже.
Она тебя заранее простит
За всё, что может вдруг её убить,
За раны, что смертельными бывают,
Когда слова, как пули вылетают
И их, к несчастью, не остановить…
И даже разрываясь от тоски,
Она твоё тихонько шепчет имя…
Не сравнивай, прошу, её с другими,
Не выпускай из рук её руки…
Да, с ней тебе безумно тяжело…
Но изменить её, увы, не выйдет.
Бывает, что не думая, обидит,
Но никогда не сделает назло…
Ты знай, моя душа тобой живёт,
Не эгоизм, а чувства в ней без меры.
Где есть любовь — надежда там, и вера,
А вот без этих чувств душа умрёт.
И даже если нам не по пути,
Моя душа останется молиться
И вить любовь к тебе, как гнёзда — птицы…
Прости её, пожалуйста, прости…
Ирина Самарина-Лабиринт, 2015