Золотые краски сентябрём обещаны.
Облака, простёганные, цвета беж.
На скамье у дома пожилые женщины…
Ветерок проворный откровенно свеж.
«Годовщина близится…- вздохнула первая:
Навсегда покинул дорогой сынок.»
На лице застыла безутешность нервная,
в пересохшем горле от беды комок.
У второй соседки нервотрёпки частые,
из тюрьмы вернулся, наркоманит сын:
«По ночам он где-то, бедолага, шастает.
Пропадает жизнь, как подгорелый блин.»