Твои уста, увы, навек замолкли,
Но слышу иногда твой голос в песнях,
Бродяга ветер их поёт над Доном
В растущих вдоль по берегу деревьях.
Листва их словно инструменты для мелодий.
В плывущих белых облаках по небу,
И в ровных и в небрежно рваных
Рисую образ мысленно твой светлый
И кажется, что ты всё время рядом…
В душе тоскующей своя игра воображения.