Снег налетел, переполняя смог,
Для ослепленья населенью хватит.
Последний лист, тяжелый, как плевок
Астматика, желтеет на асфальте.
Все прочее бесцветно и метет,
Как либерал под полосатым флагом,
Уже граница — ближний поворот
На радость янычарам и варягам.
Прохожие игуменно темны,
Расплывчаты — знакомого не встретить, —
Доносятся из шумной тишины
Обрывки падежей и междометий.
Буран акцентов, вьюга языков,
Салат из крика, ругани и стона —
И дежавю портовых кабаков,
И страшное наследье Вавилона…
Грешить идешь, иль искупать вину —
Ни направленья нет уже, ни цели…
И все равно, в которую страну
Выходишь из клубящейся метели,