Кто мы в пространстве? Семена раздора?
Или мы всё же мысли семена?
А может быть, мы двигатель, которым
Была, словно волчок, заведена земля?
Что могут наши мысли сотворить?
Что погасить или возвысить наши чувства?
Зачем же предназначено нам жить?
Иль мир был создан из любви к искусству,
И был так углублён в себя Творец,
Что не заметил, как в угаре вдохновенья,
Вдруг получилась мелочь — человек.
Что пафосно назвал себя венцом творенья?