Я по тебе не тоскую, я по тебе — сохну.
В самом прямом смысле. Что, впрочем, даже полезно.
С каждым ударом сердца, с каждым своим вздохом
Я ощущаю в теле присутствие этой болезни.
Стану стройнее, что же. Только сплошные плюсы.
Кожа белее снега и под глазами тени.
«Томно, меланхолично звучат в ее взгляде блюзы…» —
Так обо мне напишет какой-нибудь местный Тургенев.
Плавною будет поступь. Голос — печально нежен.
Главное — мне смириться с этой своей ролью,
В душу впустить зиму с грустью ее снежной
И научиться воздух не разбавлять тобою.