Вот и снова вопросы тебе, вечно занятый мистик: где ты, как ты… И что мне подумать — не знаю сама… Я наивно гадаю по россыпям ивовых листьев — но они говорят только то, что наступит зима…
Вот и снова — пишу… Просто так. Не дождавшись ответа…"Не прощаюсь…" - добавлю опять в завершение строк…
…Растворилось в закате дрожащее марево лета…
…А в глазах у тебя, отражением чуждых дорог, золотистые искры — по карему омуту ночи… Потеряешься вмиг, если глянешь на них невзначай… Много куришь… Не спится — но пишется. Что-то пророчит небу ветер… Немного горчит недовыпитый чай, столбик пепла дотлел, и, похоже, готов надломиться и упасть на листок, — как у прежних пяти сигарет… В очертаниях дыма скользят и меняются лица — правда, там моего, как обычно — да знаю я!.. — нет…
Вот и снова… Шипящие шепоты за сквозняками, и незримые тени густеют во тьме за спиной… И вплетаются отсветы звезд под твоими руками в то, что хрипло диктуют они… Ну, не спорю, иной бы не выдержал, точно… И вынесешь ли — без привычки?
…В паутине обыденных серых путей бытия город падает в утро, как в воду — сгоревшая спичка, оставляя от ночи круги на реальности. Я все смотрю за окно, где вишневая ягода солнца окунулась в расплесканный кем-то рассветный компот… Пусть — не выспалась! Капелькой золота — в сердце, на донце — мне останутся строчки, тебе посвященные…
Вот.