.
Сгорает год в пожаре листопада…
Дрожит на ветках паутинка-грусть…
Весной казалось — большего не надо,
А осень — эхо… «…может быть, вернусь…»
Что толку в пестроте осенних красок?
За ними — проза серого холста…
Среди безликих равнодушных масок
Зима начнется с чистого листа…

Клубочки пара в воздухе морозном —
Простуженные мысли — напоказ
О важном… О высоком… О серьезном…
О чем угодно. Только не о нас…
А горизонт — в туманном покрывале,
Куда теперь — из осени в весну…
И хватит сил противиться едва ли Осеннему классическому сну…

Погас пожар. Осыпался. Не нужен…
И дождь — не Дождь… Холодная вода…

Я буду мчаться по застывшим лужам,
И в брызги превращать осколки льда,
Войду в твой сон — стремительно и властно,
Дыханием согрею тишину,
И ты поверишь — осень не опасна,
Она… сквозь зиму позовет весну…