* * *
М.К.
Читая Бродского, я вижу пред собой,
Как мысль звенит, но затухает чувство —
Сияет гения торжественный покой
Сквозь мраморность холодного искусства.
Я погружаюсь часто в этот мерный сон,
Где радость невесомо-иллюзорна,
Где возвышается ума аттракцион,
А чувства ниц склоняются покорно.
Но иногда гоню я глас рассудка прочь,
Снимая с полки старый томик Блока.
Тогда опять плывёт в нежнейшей дымке ночь,
И ты стоишь, пред мною волоока;
И тушит дней пожар в закатной дрёме даль…
И плачет небо Северной Пальмиры…
И дышит тайной чья-то тёмная вуаль…
И мы летим влюблённые над миром…
7.11.2012