Седые волосы и фрак, он джентльмен и не иначе,
не франт, не деспот, не маньяк.
Влюбленный в пятьдесят.
Он — мальчик.
И не надеясь ни на что,
ее он ждет у старых сосен.
Она — царица, божество,
а он печален и несносен;
Он, как юнец, нарвал цветов,
и держит их,
угрюм и вспыльчив.
Вот и нахлынула любовь,
как мир несправедлив, придирчив.
Раз! Скинуть десять лет назад,
или пятнадцать?
Знать бы, верить.
А перед ним ее глаза,
и океаном не измерить…
И пусть она пройдет сквозь тень
его желаний. Здесь! Сейчас!
Прожить в мечтах о ней весь день —
живем недолго, только раз…
Ольга Тиманова, 2014