О Владимире Высоцком
Сидя в доме своём, будто запертый джинн,
Ты не видел ни джунглей, ни снежных вершин,
Ни пустынь, ни разорванных штормом ветрил,
Так спроси у себя, для чего же ты жил?
Он не любил фатального исхода,
Но вдруг сработал принцип домино —
Фатальность в сорок три неполных года,
Нащупала в нём слабое звено.
Он не любил холодного цинизма,
Восторженности лживой и вранья,
Но циники его таланта призрак
Записывают в личные друзья.
Он не любил манежи и арены,
Когда на сцене пошлость и обман,
Но даже храм старухи Мельпомены
Порой похож на грязный балаган.
Он ненавидел сплетни в виде версий,
Но ими снова полнится земля,
И ходят сплетни о его болезни,
Не стоящие рваного рубля.
Он не любил, когда наполовину
И в песнях честен был и справедлив,
Но получил от Бога выстрел в спину,
До половины жизни не дожив.
Он не любил любое время года,
Когда не пел. Иначе не умел.
Но песни живы в памяти народа,
Жаль только спеть так мало он успел.
***
Если сможешь ответить на этот вопрос,
Пробежит по твоей дряблой коже мороз,
Кровь застынет в обрывках слабеющих жил,
И тогда ты поймёшь, что ты был, но не жил.